Panique à la Taverne du Chat qui miaule !

Il y a un monstre. Tapi dans l’ombre.

Combien de fois ces mots ont débutés ses jours ? Combien de fois ont-ils fini ses nuits ? Le monstre trouve réconfort dans l'obscurité glacée. Elle lui offre, sans condition, l'abri de ses bras. Elle l'accueille sans le juger, sans rien attendre de lui, elle ne lui posera aucune question, ni ne cherchera à le connaître. Le monstre n'est qu'une ombre de plus. Il passera et trépassera. Indifférente mais paisible, ainsi était l'obscurité aux yeux du monstre. Une nuit dans laquelle il pouvait aisément se fondre. Il était facile de se muer en être indifférent, abandonner toute empathie pour ne plus se contenter que de soi et de ses besoins les plus primaires, les plus faciles à combler. Les chasses n'étaient pas toujours aisées mais elles ne s'embarrassaient pas de sentiments complexes.

Sa paix avait le goût du sang et la moite froideur d'une tombe fraichement creusée. Alors, qu'elle était cette chaleur étrangère ? La main de son repas s'était saisi de sa nouvelle dextre, pressant doucement ses doigts alors qu'il lui adressait ses encouragements. Les rubis passent de ses doigts au visage de l'elfe. Insensée créature que voilà. Agenouillé au chevet de son prédateur, l'agneau est si doux avec le loup. Si proche. Si chaud. Il s'éloigne prestement mais ce n'est pas la peur ou la prudence qui guide son pas mais l'empressement de rejoindre sa compagne, blessée.

La Bête ne comprend pas. Pas davantage le comportement de l'Insensé que le sien. Elle qui reste là, couchée dans l'ombre, à regarder cette main blanche. Ridicule morceau de chair et d'os, bien inutile face à son ancienne version. Non, ce n'est pas cette transformation qui la maintient ainsi dans l'expectative.

Qu'il est aisé de se réconforter dans l'obscurité glacée, d'y trouver la paix, lorsqu'on a oublié la chaleur. Ses doigts fins se referment sur le vide. Froid néant. Elle frémit. Pour la première fois depuis si longtemps. Elle frissonne. La pierre froide et humide mord sa peau. Le monstre se redresse, lentement, il s'assoit, ses jambes sur le côté. Il ramène cette main de glace jusqu'à son poitrail, cherche en vain la chaleur de sa fourrure. Les prunelles sanguines s'abaissent sur le sol couvert de poils sombres. Cela lui manquerait.

La peau délicate, d'un gris pâle, se couvre par endroit d'un duvet blanc, celui d'un oisillon, dans son dos, les plumes apparues bien plus tôt gagnent en vigueur, forment deux appendices qui ne pourront sans doute jamais vraiment devenir ailes.. à moins qu'elle ne s'abreuve à nouveau sur le mignon petit poulet aux yeux bleus. Sa crinière d'ébène s'est déjà éclaircit, prenant à son dernier repas, sa couleur lunaire, elle retombe sur les épaules et le visage du monstre. Gêné, le Désespoir, glisse un ongle noir sur son front, découpant d'un simple passage les cheveux qui couvraient sa vue. Ainsi n'avait-il pas tout à fait perdu ses griffes. Ce n'était pas la seule chose qu'il garderait encore de ses anciennes vies dévorées. Sa langue glisse sur des crocs toujours aussi acérés, en partie découverts dans une mâchoire qui n'avait rien de l'apparente humanité du reste de sa physionomie.

Chancelante, la Bête se dresse sur ses deux jambes parcourues de plumes pâles, ses orteils refusent de bouger, plus violet que gris. Elle relève son regard vers le reste de la grotte. Vide. Elle sent pourtant toujours la peur et le délicat parfum du sang de la trop humaine. Elle est là. Sa proie adorée et son ennemie autoproclamée. Celle qu'elle trouvait si belle. Celle qui voulait sa mort. Celle qu'elle voulait dévorer. Celle qu'elle ne pouvait toucher.

Le Désespoir à la silhouette pâle et féminine, se tient debout dans l'obscurité. Incapable de quitter l'ombre. Il tend les bras vers l'avant, ses doigts effleurent la clarté luminescente des braves champignons luttant encore pour ne pas sombrer dans la nuit de la caverne. Le monstre tend ses mains au vide. Au froid néant. La Bête y avait si souvent trouver refuge et réconfort. Pourquoi.. avait-elle froid désormais ?

À ses bras tendus, on offre une couverture. L’épais tissu roule sur les doigts de porcelaine, manque de tomber avant que les serres voraces ne se referment sur lui. Les ongles acérés transpercent le tissu, prévenant sa chute sans se soucier de l’intégrité du précieux présent. Les prunelles sanguines observent un instant le semblant de fourrure transpercée de ses griffes noires puis se relèvent sur la silhouette affairée de l’étrange créature qui lui avait fait don de son sang. Les étincelles que le Gris produisait se transformèrent en flammes, faisant reculer la Bête. Le pas incertain, l’équilibre précaire, le monstre s’effondre dans l’obscurité. La couverture coincée entre ses griffes suit le même mouvement et recouvre la maladroite prédatrice. Elle ne se débat pas. Elle ne fait pas un bruit. Le froid de la pierre mord la peau nue de son dos mais la chaleur de son corps, prisonnière de la couverture, irradie sur son visage, sa poitrine, ses genoux. Lentement, ses pieds gelés disparaissent à leur tour sous la couverture et le Désespoir n’est plus qu’une forme recroquevillée sous l’épais tissu.

Le feu crépite, ses muscles se tendent, ses yeux grands ouverts sous la couverture. La morsure de la pierre froide n’est rien comparée à celle des flammes. Elle sait cela. L’odeur de sa fourrure brûlée envahit ses nouvelles narines de souvenirs flous mais douloureux. Pourtant, la chaleur qu’il dégage ne la dérange pas. La voix basse qui serpente dans le silence à peine troublé par les crépitements et les sifflements du vent, attire l’attention de la Bête. Elle écoute. Elle comprend. Elle ne répond rien, pourtant.

Elle ignore si cette gorge lui permettrait d’émettre d’autres sons que la gueule animale dont elle était précédemment affublée mais surtout, elle ignore sa réponse. Un vrai nom. Il y en a qui tournoient dans sa tête. Aliénor, Morwen, Astyanax, et d’autres, plus distants, presque effacés. Ils sont siens et étrangers, ils coulent dans ses veines mais ne lui appartiennent pas tout à fait. Pas plus que les surnoms donnés par les autres créatures qui ont eu le malheur de croiser son chemin ou son ombre. Silencieuse, la créature entend les pas hésitants de sa délicieuse proie approcher. Ils sont si faibles, si fébriles et Elle, si vulnérable.

Le succulent parfum de son sang se fraie un chemin jusque sous la couverture et la salive afflux dans la bouche de la bête. Les griffes quittent l’épaisseur de la couverture alors qu'apparaît le haut de la tête du monstre, une frange blanche au-dessus de deux rubis intéressés. Ils luisent doucement à la lueur des flammes, attachés à ce dos sanguinolent, pudiquement offert. Il serait dévoré en deux ou trois bouchées, ce bout de femme. La Bête n’est pas repus. Le serait-elle seulement un jour ? Elle reste pourtant sagement ensevelie sous sa couverture. La Faim ne tiraille plus ses entrailles et, de toute manière, cette pièce de viande était maigre, surtout, elle n’était pas assez monstrueuse. Trop humaine pour ne pas éveiller cette dernière barrière, cette ultime chaîne qui sciait le cou du monstre, le retenant à grand peine de se perdre dans sa propre sauvagerie.

Les marques qui strient sa peau n’intéressent pas la Bête, elles sont les vestiges du passé, les couches successives de son histoire. Elle porte ses stigmates comme la Bête porte les apparats de ses proies. Marquée par la cruauté des autres, le corps de la jeune femme le serait désormais aussi par la morsure de la Bête. La coupable regarde sans émotion la plaie qu’elle a causé. Un mélange confus de sentiments contraires tournoyaient au fond d’elle sans parvenir à se distinguer. La Bête avait planté ses crocs dans le dos d’une créature monstrueuse, la chimère dont elle avait hérité un reliquat de plumage mais le sang qui coulait était celui de la trop humaine. Incapable de se repentir de sa propre Faim, le Cauchemar ne peut que se questionner.

Les yeux carmins observent l’homme qui s’occupe des plaies de sa compagne mais s’arrêtent sur la chouette. Rubis contre saphirs, entre eux les flammes, une distance raisonnable et la lame étincelante de celui qui veille. La paix est précaire, curieuse, attentive. Méfiantes, les deux créatures restent sur leurs gardes. La Bête est guéri mais transformée, si elle ne bouge pas, donnant l’illusion d’être prête à bondir, elle est en réalité bien incertaine de pouvoir se mouvoir comme elle le voudrait. La chouette est alerte mais ce corps-ci est bien incapable de se battre contre la Bête et l’autre serait handicapée à l’intérieur de cette caverne. Combattre n’était plus une option viable pour aucun des deux monstres.

Une trêve tacite et fragile s’installe alors qu’au-dehors la neige recouvre le sang versé.

Lentement, la Blanche ferme ses paupières sur le carmin de son regard. Elle imite la posture qu’avait prise le Gris un peu plus tôt, donnant l’illusion de s’assoupir. Ses oreilles tendues, la créature reste alerte mais elle atténue sa présence comme si elle tâchait de se faire oublier. Dans le secret de la couverture, elle contracte un à un ses nouveaux muscles, essaie de prendre possession de ses nouveaux attributs. Elle sait qu’à l’aube, si la trop humaine a repris des forces, elle et sa chimère essaieront de la tuer. Peut-être devrait-elle se nourrir sur l’homme avant que cela n’arrive.. pendant qu’il dort, prendre une ou deux gorgées de ce divin élixir, directement à la source. Sous la couverture, sa langue passe sur ses lèvres, imaginant ses crocs se planter dans le cou de l’Elfe. Non. Pas elfe. Athël-Ithri.

Le nom glissait sur ses lèvres sans produire le moindre son. Le fantasme de son cou disparaissait, subtilement remplacé par une curiosité plus dévorante. Athël-Ithri, qu’est-ce que cela signifiait ? La réponse se trouvait quelque part en elle. Sur les méandres écarlates naviguaient des souvenirs brumeux. Des montagnes arides se superposaient aux prairies verdoyantes. Athël-Ithri. Ivamel. Le ciel bleu. L’odeur du fer rouge. Les pulsations de la terreur. Le déchirement de la perte. La lente agonie de la solitude. Les souvenirs se mélangent dans un torrent tumultueux qui traverse l’esprit submergé de la Bête, attachée au radeau de sa conscience, elle s’ébroue au côté d’une âme en haillons.

Il lui a jeté un regard méfiant, confrontant les rubis aux plaies sanguinolentes de la trop humaine. La Bête ne se sentirait pas coupable. Elle était le Renard et cette chouette, une poule monstrueuse. Quant à celle qui saignait, celle dont le sang avait le parfum du pouvoir, elle.. n'avait qu'à mieux choisir ses ennemis. Ou ses alliés ? Le Désespoir ferme les yeux et fait semblant de dormir.

Il y a dans son esprit, trop de souvenirs éparses qui n'auraient jamais du se trouver là. Elle avait fait de son mieux pour les tenir à l'écart, hors de son chemin, mais se faisant, elle avait repoussé les siens aussi. Ils étaient mélangés à cet océan épais, houleux, et elle n'avait aucune envie de plonger dans cette mélasse. Soufflant du nez en entendant le bruit mat de la femme qui s'effondrait enfin au sol, la Bête se retenait d'ouvrir les yeux. Elle n'avait plus si faim alors, pourquoi, avait-elle toujours autant envie de les dévorer ? Parce qu'ils étaient appétissants. Parce qu'ils étaient des menaces. Parce qu'ils étaient vulnérables. Parce qu'elle désirait tout ce qu'ils avaient.

Agacée, la Bête grommelle entre ses dents et rouvre les yeux. Un bref instant, une flamme prédatrice embrase l'éclat sanguin qui se pose sur le corps allongé. Elle n'avait qu'à la dévorer tout de suite, il n'y aurait plus de douleur. Promis. La créature détourne le regard dans un roulis exaspéré qui fini sa course sur l'Athël-Ithri qui se méfie, à raison. Sans s'en préoccuper, la Blanche se redresse. La couverture coule sur sa peau nue alors qu'elle contracte et déploie les muscles de ses membres inférieurs. L'équilibre est incertain et cela semble contrarier la créature qui se remet à grogner entre ses dents. Elle persiste pourtant, ses griffes s’enfonçant dans la paroi à son côté, y gagnant un appui apparemment plus fiable que ses jambes. Elle a assez observer d'humanoïdes pour savoir comment cela fonctionne. A moins qu'elle ait été sur deux jambes, autrefois ? Qu'importe, elle devait reprendre de zéro.

Et de toute façon, elle n'allait pas attendre ici, avant l'aube elle devait pouvoir se défendre. Il fallait que ses muscles fonctionnent, ils n'avaient pas le choix. Se tenant à la pierre, le Désespoir faisait ses premiers pas. Elle s'écartait du feu, poussant parfois du pied la couverture pour qu'elle suive le même chemin. Après quelques mètres difficiles mais déterminés vers l'entrée de la grotte, elle se prenait les pieds dans le tissu et tombait en avant, se réceptionnant sur ses genoux et ses coudes, elle se contenta de ramasser la couverture et de la mettre sur son dos avant de continuer, à quatre pattes. C'était un peu plus confortable mais la Bête savait que ce ne serait pas la meilleure façon de se déplacer avec ce corps-ci.

Cela étant, elle s'était trop éloignée et la chaleur du feu ne l'atteignait plus. Elle n'avait pas l'intention de sortir dans la neige, ce serait tout à fait stupide et la Bête était bien des choses mais elle se gardait habituellement de prendre des décisions suicidaires. Contrariée mais réaliste, la créature fit demi-tour sur quelques pas, juste assez pour profiter du feu et avoir un oeil sur le petit monde à l'intérieur. Elle croisait le regard de l'homme alors qu'elle exerçait la dextérité de ses bras, essayant de passer la couverture dans son dos. Elle s'arrêtait en l'observant, ouvrit la bouche à deux reprises avant qu'un son ne finisse par sortir, roque et guttural, bien loin de la mélodie chantante que devrait avoir la langue de son peuple.

- ..gartha-ni.

Je garde dit-elle avant de détourner le visage vers la sortie, ou l'entrée, selon les désirs de chacun. Elle y voyait une sortie. Elle y voyait aussi un danger. La neige recouvrait leur sang là-dehors et c'était tant mieux mais, cela suffirait-il ? Le doute est l'ennemi des proies, l'outil des prédateurs. La Bête détestait cette sensation. Le fait était que le sang n'attirait pas qu'elle dans ces bois et que dans son état actuel, elle devait se méfier même des loups. N'ayant pas réussi à s'enrouler dans la couverture, la créature la posait simplement sur ses genoux repliés et la remontait jusqu'à son menton, elle y trouvait des vestiges de son ancienne fourrure. Quelle stupide transformation. Se saisissant d'une poignée de poils, elle les enfouissait à moitié dans le sol entre elle et la sortie. Ce rapide enterrement n'avait pas pour but de soulager sa peine mais de garder son odeur au plus près du vent. Les petits opportunistes qui remonteraient l'odeur du sang, ne pourraient pas ignorer le parfum de la Bête, cela devrait suffire à les décourager.

Elle n'avait pas menti, elle monterait la garde. Est-ce que cela rassurerait les trois entités autour du feu ? Peu probable. Pourtant, la logique était simple, ses chances de survie étaient plus élevées à l'intérieur et il lui était préférable qu'aucune autre créature ne s'intéresse à cette caverne pour le moment. Elle était plus à l'aise dans l'obscurité, nocturne et nourrit, elle n'avait pas besoin de dormir, contrairement à ses pro.. compagnons d'infortune. Puis, elle ne pourrait pas dormir avec ces deux là sur ses côtes. Son regard passa rapidement sur la silhouette de la femme et la petite ombre du volatil, toute trace de prédation avait désertée ses iris, si la concoction ne les sauvaient pas, se sentirait-elle enfin coupable ?

Son visage reste impassible, incapable d’exprimer la moindre émotion alors que l’Athël-Ithri la remercie. Ses traits à lui, s’expriment, se tordent et se lissent, subtilement, alors que la Bête y lit de la surprise. Elle ignore son origine et n’en a que faire, en réalité, dans quelques heures, elle oubliera leurs visages. L’aube se lèvera et leurs chemins se sépareront. Ils n’auraient jamais dû se croiser.

Des roses et des lilas emplissent l’air de leurs parfums entêtants. Nostalgiques. Le monstre tourne un instant son regard rougeoyant vers cette brume magique qui répond aux commandements de la trop humaine. Des mots de pouvoir. Ils n’avaient pas sauvé sa famille. La sauveraient-ils, cette fois ?

Le souffle régulier et paisible de la jeune femme semble répondre à la funeste question. Le Désespoir se détourne, il s’intéresse un instant aux gestes de la haute silhouette elfique avant de tout à fait se désintéresser du duo. Elle attendra. Patiente et résolue. L’humaine endormie, la chouette ne tardant pas à la rejoindre, ne restait plus que le Gris. Lutterait-il contre ce sommeil réparateur auquel les créatures de ce monde ne pouvaient échapper bien longtemps ? Mais pouvait-il se reposer, fermer les yeux, alors que veillait à sa porte, une créature de malheur ?

Lorsque toutes les paupières furent closes, lorsque les souffles se firent plus profonds et lorsque les muscles finirent par se détendre, alors seulement, elle se leva. Silhouette lunaire éclaboussée par la lumière vacillante des flammes. Elle a eu le temps de faire répondre ses muscles pendant que les autres s’agitaient puis s’endormaient. Si ses pas ne sont pas parfaits, elle ne manque plus d’assurance alors qu’elle avance vers les silhouettes allongées. Elle s’accroupit à côté de la jeune femme. Elle sent la rose et le lila. A quelques centimètres de sa délicieuse proie, la Bête lève discrètement les yeux en direction du Gris. Il ne semble pas avoir bougé. Dormirait-il vraiment ? Ses doigts se tendent au-dessus du visage d’Aliénor. Des griffes invisibles dont l’ombre danse sur le front de l’Innocente. Il suffirait d’un geste. Une seule seconde pour basculer dans le sang et la guerre.

Le Désespoir penche la tête sur le côté. Et la seconde s’écoule. La Rose reste intacte. Le silence règne et la paix demeure. Les prunelles sanguines se sont posées sur le visage de la jeune femme comme si elles le découvraient. Elle était si jeune. Est-ce que cela changeait quelque chose ? Le renard tourne-t-il les talons lorsqu’il s’aperçoit que le lapin qu’il chasse n’est qu’un lapereau ? Ou en fait-il un amuse-bouche ? La Bête penche la tête de l’autre côté. Elle désire toujours la dévorer. Elle en est toujours incapable.

La créature se redresse, contourne le feu et s’accroupit à côté de l’Athël-Ithri. S’il n’avait pas réagit jusque là, il devait définitivement dormir. Dans ce cas… ne pouvait-elle pas prendre un petit croc ? Juste un encas pour la nuit. Son visage approche de l’épaule masculine, son menton passe à quelques millimètres du tissu et son nez s’arrête dans les cheveux argentés. Il ne sent ni les roses, ni le lila. Son parfum est exquis. L’odeur de son sang embrume les sens de la Bête dont les canines percent lentement sa lèvre inférieure. Elle avale sa salive et rouvrant les yeux, une sourde panique s’empare de sa cage thoracique, elle s’écarte brutalement, tournant les talons pour revenir à son poste de garde. Un frisson parcourt son échine alors qu’elle ramasse la couverture transpercée et la passe sur ses épaules. Puis, sans un regard en arrière, elle quitte la caverne. Avalé par l’obscurité et les vents glacés, le Cauchemar disparaît.

Lorsque l’aube éloignera les ténèbres, la neige aura cessé de tomber et aucun monstre hideux ne se sera approché du refuge des délicieuses proies.

Aucun ?

Non loin, les clapotis du ruisseau chantent alors que ses méandres contournent les nouveaux obstacles qui se sont mis sur sa route. Qu’importe. Il s’écoule toujours aussi joyeusement. En rouge pâle. Purifiant les derniers restes de ce qui fut un prédateur trop ambitieux. Ses entrailles suivent le fil de l’eau. Messages explicites aux présomptueuses créatures qui auraient cru sentir un repas appétissant, à celles qui se seraient intéressées au sang perdu dans la neige. La Bête n’était pas morte et ces délicieuses proies.. étaient siennes.

La voix d'Aliénor se perd dans la grotte alors que brillent encore de tendre flammes.

- Cou-cou.

Répond la caverne. Graves et incertaines sont les intonations peu naturelles de cette voix enraillée, cisaillée par une dentition acérée. Assise à sa place, à l'entrée et à la sortie de leur antre, la créature pâle, maladroitement enroulée dans sa couverture, à les pieds bleus mais ses prunelles, posées sur le visage d'Aliénor, flamboient d'un vif rubis.